Com a solenidade de quem joga roleta russa com uma quarenta e cinco...
Vou. Ela fica. Eu vou, eternizando reminiscências de sua presença aquecendo o champanhe que corria na carne. Ela fica com as chaves que estão sobre a mesa, o cigarro na boca vermelha enquanto ajeita os saltos e a dura incumbência de voltar para a vida real.